Eu morro de medo de quem diz que tem inveja branca de mim. Juro que morro. É aquela coisa de algoz com pena do condenado, sabe? Eu desço a guilhotina no seu pescoço, mas desço me corroendo de remorso. Sai pra lá. Inveja branca é coisa de quem não consegue admitir o próprio mal. Deseja ter o que você tem, deseja tomar pra si o que é você, e ainbda tem a audácia de confessar na sua cara com o cuidado de eufesmimar o crime. “Que inveja branca, amigo”, eles dizem com olhar cândido e coração pétreo. São os piores, pode apostar.

Saber-se capaz de cometer maldades é essencial para não cometê-las. Veja a criança. Ela não sabe que pode matar o peixe se tirá-lo do aquário para que se debata no tapete. Ela tira. Ela observa. Ela mata o peixe. Ela, até então, não sabia de quanta maldade era capaz de empreender. Ela aprende. Só vai fazer de novo se houver gostado da maldade. Quem diz inveja branca é assim: está tirando você do aquário, observado seu fôlego se esvair no carpete e pedindo desculpas – sem, no entanto, te devolver à água.

Eu não sinto inveja branca. Detesto. Eu sinto inveja negra. Corrosiva. Autodestrutiva. Negativa mesmo. Eu sou um ser humano e não vim com filtro de redes sociais instalado no meu cérebro. Aqui na minha cabeça, eu comigo mesmo, tem inveja de sobra. De um monte de coisas. Todas bem pretas e purulentas.

Eu tô no trabalho e vejo a foto de um amigo na praia tomando sua cervejinha de férias. Inveja negra. Eu descubro que um parente ganhou uma herança e não vai mais precisar trabalhar. Inveja negra. Eu vejo check-ins em bares enquanto estou em casa sem dinheiro. Inveja negra. Negríssima. Pretume puro.

Não tenho problema algum em sentir. Sinto amor, raiva, amizade, indiferença, ódio, paixão. Sinto tudo e muito, até torrar o talo do sentir. Inveja é apenas mais um sentimento como outros tantos. Mais um que não me incito a disfarçar colorindo-o de alvor. Inveja branca é pra quem tem medo do que sente.

A diferença não está na cor. Tem amor roxo, amor vermelho-sangue, amor amarelo. É tudo amor. Com todos os defeitos e lucros que esse sentir complexo traz. A diferença é: o que você faz com esse amor? Tem gente que mata por amor. Que se mata por amor. Tem gente que sofre, que aprende, que cresce, que não aprende, que se destrói, q     ue se constrói. Tem gente que faz gente por causa do amor, ora bolas.

Com a inveja, nada diferente. Tem gente que fica presa no sentimento, estancada em algum ponto da admiração ao outro, congelada na impossibilidade de ser o que quer. Usa a inveja branca para disfarçar esse estopor. Deve ser difícil mesmo. Mas comigo não. Eu consumo a inveja como combustível – e não vive-versa. Admiro a grandeza do outro, me pergunto se é o que quero, mobilizo a imobilização que a inveja causa. Transformo inveja negra em petróleo. Para me mover.

Inveja branca é invenção de beata que faz macumba pra destruir as amigas. Sorri na igreja dizendo “que inveja branca, querida”, mas quando chega em casa espeta seus alfinetes de crochê num bonequinho com o rosto da noiva da semana. Conheço bem o tipo. Está cheio por aí.

Inveja branca não existe. É inveja e pronto. O “branca” entra só pra tornar socialmente aceita a confissão do inconfessável. Da próxima vez que sentir a tal inveja branca, pare pra pensar. Você é tão mal quanto o resto do mundo. Não me venha com essa de anjinho de apenas uma asa. Você veio com essa terrível capacidade de tirar o peixe do aquário para voyeurizar sua morte. Faça da inveja uma coisa só: o impulso pra ir adiante. É pra isso que ela serve. Negra, branca, verde: não importa a cor se você não souber o que fazer com ela.

Acordei embalado pela chuva. Não quero ser excessivamente poético, então vou direto ao ponto: a chuva me deu preguiça de tudo.

Terminei meu novo romance há alguns dias e acordar hoje me fez pensar como essa coisa de escrever não leva a nada. Palavras, palavras, palavras. Meses digitando, redigitando e apagando palavras. Pra quê?

A água descendo pela minha janela e a desesperança de ser eu se espalhando líquida pela minha cabeça.

Aí abro o jornal. Tribuna do Norte, edição do dia 24 de abril de 2013. E no caderno de cultura, na coluna de Carlão de Souza, meu olhar deságua numa resenha de “Lítio”, meu primeiro romance. Aquele “cru, polêmico e indigesto”, lançado em 2005 por um Patrício Jr cheio de esperanças.

Carlão elogiou meu romance. Disse coisas bonitas sobre o livro-desabafo que eu não queria lançar – e que Carlos Fialho, amigo e companheiro na Jovens Escribas, consciente de que o début literário é sempre parto à fórceps, praticamente me obrigou a fazê-lo.

A chuva adquiriu outro sentido. Era choro de alegria. Saí pra trabalhar sorrindo. Palavras, palavras, palavras. Que bom que existem.

Deixo vocês com a resenha de Carlão. E com uma notícia: meu novo romance vem aí. Dessa vez, de parto natural.

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Densidade e lembranças

Carlão de Souza, na Tribuna do Norte

O romance Lítio (Jovens Escribas, 339 páginas), de Patrício Jr., requer fôlego para a leitura. À primeira vista, o catatau assusta, mas se o leitor embarcar nessa conversa de um cara com sua analista, não vai querer sair antes da última página. O livro de Patrício Jr. é denso, repleto de lembranças e com um toque de humor que caracteriza o narrador de ponta a ponta. O cara anuncia que vai cometer suicídio e a analista quer saber o motivo. A partir daí não posso contar muito para não entregar tudo ao leitor, mas garanto que será uma louca viagem.

Aqui vamos encontrar um escritor que vem da mesma geração do autor comentado acima. A geração que viu o cantor da banda Nirvana, um galego chamado Kurt Coubain, meter uma bala na cabeça quando estava no auge do sucesso. Patrício Jr. conhece bem sua geração e sabe descascar a cebola que todos são camada por camada. Para isso ele lança mão de uma narrativa caudalosa. Sendo da geração que cresceu junto com os computadores, essa geração que gosta de ler textos curtos e de forma rápida, fica difícil entender porque ele escolheu esse tipo de narrativa longa.

No final do livro, olhando a orelha da contracapa, obtenho uma pista. Ele diz que escreve compulsivamente. E escreve mesmo. São mais de 300 páginas de um sujeito pensando sua existência e entregando de mão beijada para o leitor todas as suas inquietações. Mas percebi algo. O narrador analisa tudo do ponto de vista de um sujeito comum, nunca se lançando a profundidades filosóficas. Se isso é um defeito do livro, não saberei dizer aqui. Gostaria que o próprio leitor tirasse suas conclusões.

Na segunda parte do romance surge a mulher, outra personagem que tem um desejo estranho: cometer incesto com o irmão. Aí o leitor que se segure na cadeira, porque o que vem não é muito palatável para quem acha que todo livro é para seu conforto espiritual. Nada recomendável para quem se excita com o pornô soft da moda. O narrador pega pesado nas descrições de sexo, drogas e rock’n roll, bem ao gosto da já citada geração. Esse livro rende um bom filme, pode ter certeza.

Eu, você, ele. O Ministério Público, o Tribunal de Contas, a Câmara de Vereadores. Nós, vós, eles. O playboy de franjão, o miserável desdentado, o universitário engajado. Todos nós, durante quatro anos, fomos Micarla.

Nós elegemos esse câncer. Nós mantivemos essa infecção no poder. Nós nos despedimos tardiamente dessa arma química.

A Era Micarla foi um soco de realidade no estômago do descansado natalense, tão afeito a dizer com orgulho que detesta política. Hoje todos nós dizemos que detestamos as ruas sujas, a Educação e a Saúde sucateadas, os buracos. Será que aprendemos agora o que é e pra que serve a política?

Não encontro mais eleitores de Micarla. Me pergunto como ela conseguiu se eleger no primeiro turno. Caiamos na real: mais de cinquenta por cento da cidade votou nesta mulher. Mais da metade de nós disse sim ao micarlismo. Culpados dessa tragédia sim, mas não os únicos. Não se faça de vítima.

Elegemos uma Câmara de Vereadores leniente, que fez vista grossa a desmandos impensáveis. Reclamamos dos protestos argumentando que atrapalhavam o direito de ir e vir ― para nos acabarmos na alegria das ruas interditas pelo Carnatal 2012. Chamamos jovens enfurecidos pelo descaso, que lutaram por uma cidade melhor, de baderneiros. Concordamos com colunistas, blogueiros e jornais que amenizaram o caos ― em troca de cargos comissionados. Chegamos ao ponto de afirmar que havia uma maneira certa de protestar contra o errado.

Durante quatro anos, aceitamos o inaceitável.

Número recorde de secretários. Assessores pagos com nosso dinheiro para ser leões de chácara. Dilapidação de patrimônio material e imaterial da cidade. Desculpas esfarrapadas. Falta de profissionalismo, de entendimento da coisa pública, de transparência. Corrupção.

Repito: aceitamos tudo isso durante quatro anos.

Não tentamos mudar a cidade, no máximo de cidade. Assistindo Natal se degradar, perdendo a autoestima, acreditando no argumento de que impeachment era antidemocrático. Pergunto agora: antes tarde do que nunca?

Calamos porque temos negócios com a Prefeitura. Calamos porque acreditamos que não adiantaria nada agir diferente. Calamos porque cansamos de gritar. Calamos por qualquer motivo, por mais forte que seja, mas calamos. Nada minimiza o estrago do nosso silêncio.

Que Micarla vire adjetivo a quem comete atos vexatórios e imperdoáveis. Que vire um palavrão proibido para as crianças educadas. Que vire um substantivo que designa a junção de incompetência, desonestidade e cinismo. Mas que não esqueçamos.

Os culpados devem ir para a cadeia. Os coniventes devem ser massacrados pelo ostracismo. E os eleitores devem aprender a lição. A cobra, justamente por ser cobra, é a maior interessada em fazer com que seu ninho pareça um borboletário.